A História é pouco mais do que o registo dos crimes, loucuras e desgraças da humanidade.

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I decline to accept the end of man.

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O tempo faz ricochete, atingido, choque após choque.

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Toca-me. Suaves olhos. Suave, suave, suave mão. Sinto-me tão só, aqui. Oh, toca-me depressa, agora. Que palavra é essa que todos os homens conhecem? Eu aqui estou sozinho, quieto. E triste, também. Toca-me, toca-me.

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Viajar à volta diante do sol, roubar-lhe um dia de marcha. Manter-se assim para sempre, nunca envelhecer tecnicamente um dia.

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Sou outro agora, no entanto, ainda o mesmo.

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Nunca se aprende bastante com os homens.

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Os movimentos que as revoluções produzem no mundo nascem dos sonhos e visões no coração de um camponês, numa colina.

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Mas amanhã é um novo dia, vai ser. O passado foi, é hoje. O que é agora será então amanhã como o agora era ser ontem.

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O pensamento é o pensamento do pensamento. Luminosidade tranquila. A alma, de certa maneira, é tudo o que é: a alma é a forma das formas. Súbita tranquilidade, vasta, incandescente: forma das formas.

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