Em meio da vida sempre se faz a inexistente conta: temos mais ontens ou mais amanhãs?

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Em cada mulher a gente lembra outra, a que nem há.

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O impossível cálculo do amor: dois seres, um e um, somando o infinito.

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Um desgosto de mulher. Isso não tem remédio, filho. Eu sei muito bem. Porque eu vivi num tempo em que o amor era uma coisa perigosa. Tu vives num tempo em que o amor é uma coisa estúpida.

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Faça como o galo que mostra as penas do rabo. Quanto mais belas as penas, menos você cai na panela.

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Quem mais sofre na guerra é quem não tem serviço de matar. As crianças e as mulheres: essas são quem carrega mais desgraça.

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Esse desesperado suspiro dos corpos se amando é que faz uma mulher se transcender, aceitar em si a semente de um infinito ser.

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A festa é a tristeza fazendo o pino. Nela a gente se comemora num futuro sonhado.

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Nas ondas estão escritas mil estórias, dessas de embalar as crianças do inteiro mundo.

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O destino o que é senão um embriagado conduzido por um cego?

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