Sós por tudo e por nada, os Portugueses são os únicos seres humanos que inventam solidões para sentir.

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Os Portugueses não se sentem tristes, só quando acontece uma coisa que os entristeceu – também se sentem tristes quando não acontece uma coisa que os alegre.

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A arte é demasiado séria para ser sujeita às indefinições e frivolidades da expressão verbal.

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Na arte funciona mais o manifesto do artista, por muito parvo que seja, do que a crítica do crítico, por muito inteligente que possar ser.

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O “eu� interior é uma algazarra de desassossego. Para mais, árida e desinteressante. (...) Os outros podem ser o inferno, mas cada indivíduo ainda o é mais.

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Se Deus existe, é para responder quando mais ninguém nos pode responder. Mas não responde a orações nem a pedidos – responde Existindo. Responde como destino. É a posta-restante das nossas almas aflitas. “Ao menos que alguém me ouça...�.

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Só morre quem é esquecido. De resto, embora não viva – odeio a mania de dizer que os mortos continuam vivos – continua perto de nós, às vezes de forma mais patente do que quando estava vivo.

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Como num encontro puro, a curiosidade de conhecer melhor outra pessoa sente-se como uma espécie de alegria. As perguntas, só de serem feitas, já fazem bem. Quando dois amantes passam horas numa conversa de chacha, o que interessa foram as horas a passar.

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Conhecer um pouco a alma de quem se ama – melhor do que se conhece a nossa. É o mais que se pode fazer. Cada acto de amor deve ser um passo – não importa se inútil ou contraproducente, desde que não seja falso.

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É preciso ter-se amor à alma inteira. É preciso ter-se amor à verdade. Isso só se alcança com o sofrimento, que é a prova de amor mais certa que há. Em contrapartida, uma pessoa habitua-se a sofrer, quando sabe porque sofre e em nome de quê.

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