Terra Sonâmbula
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O impossÃvel cálculo do amor: dois seres, um e um, somando o infinito.
Um desgosto de mulher. Isso não tem remédio, filho. Eu sei muito bem. Porque eu vivi num tempo em que o amor era uma coisa perigosa. Tu vives num tempo em que o amor é uma coisa estúpida.
Faça como o galo que mostra as penas do rabo. Quanto mais belas as penas, menos você cai na panela.
Quem mais sofre na guerra é quem não tem serviço de matar. As crianças e as mulheres: essas são quem carrega mais desgraça.
Esse desesperado suspiro dos corpos se amando é que faz uma mulher se transcender, aceitar em si a semente de um infinito ser.
A festa é a tristeza fazendo o pino. Nela a gente se comemora num futuro sonhado.
Nas ondas estão escritas mil estórias, dessas de embalar as crianças do inteiro mundo.
O destino o que é senão um embriagado conduzido por um cego?
A guerra é uma cobra que usa os nossos próprios dentes para nos morder.
Nós chegamos à morte como um rio que desagua no mar: uma parte está a nascer e, simultaneamente, a outra já se assombra no sem-fim.
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