Ó filho, filho, filho, / filho, amoroso lírio! / Filho, quem dá conselho / ao meu coração angustiado? / Filho de olhos alegres, / filho, porque não respondes? / Filho, porque te escondes / do peito que te aleitou?
Se fosse possível descobrir o primeiro e verdadeiro germe de todos os afectos elevados e de todas as acções honestas e generosas de que nos orgulhamos, encontrá-lo-íamos quase sempre no coração da nossa mãe.
Toda a obra de um homem, seja em literatura, música, pintura, arquitectura ou em qualquer outra coisa, é sempre um auto-retrato; e quanto mais ele se tentar esconder, mais o seu carácter se revelará, contra a sua vontade.
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