A vida, para ele, era um rio comportado. A felicidade era o prenúncio da inundação.

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Todo o cortejo é fúnebre.

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Nenhum sonho se pode contar. Seria preciso uma língua sonhada para que o devaneio fosse transmissível. Não há essa ponte. Um sonho só pode ser contado num outro sonho.

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Quem chora dormindo pode também rezar sem despertar.

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Nascemos para ser escolhidos, vivemos para escolher.

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