Horácio
Roma Antiga
8 Dez -65 // 27 Nov -8
Poeta
8 Dez -65 // 27 Nov -8
Poeta
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O Destino tem a mesma lei para todos: tira à sorte entre o humilde e o grande; a sua urna é vasta e contém todos os nomes.
Terminei uma obra mais duradoura do que o bronze / e mais alta do que as pirâmides reais, / que nem a chuva corrosiva nem o vento impetuoso / poderão destruir, nem a inumerável / série dos anos e o passar veloz do tempo. / Não morrerei completamente, e grande parte de mim / escapará ao túmulo.
É belo e glorioso morrer pela pátria.
Deixa o resto aos deuses.
Os nossos pais, piores do que os seus, geraram-nos / ainda mais celerados do que eles; nós, por nossa vez, geraremos / filhos ainda mais perversos do que nós.
A força bruta, quando não é governada pela razão, desmorona sob o seu próprio peso.
Não existe / felicidade perfeita.
Todos nós somos levados ao mesmo lugar; / na urna agita-se a sorte de cada um: / mais cedo ou mais tarde, a sorte terá de ser lançada, / e nos fará entrar no barquinho em direcção ao exílio eterno.
A pálida morte bate com pé igual nos casebres dos pobres / e nos palácios dos ricos.
Quem ama a áurea moderação, / seguramente não sente falta da desolação do vil abrigo, / nem do esplendor frugal do palácio invejado.
