Na vida, para mim, não há deleite.
Ando a chorar convulsa noite e dia ...
E não tenho uma sombra fugidia
Onde poise a cabeça, onde me deite!

E nem flor de lilás tenho que enfeite
A minha atroz, imensa nostalgia! ...
A minha pobre Mãe tão branca e fria
Deu-me a beber a Mágoa no seu leite!

Poeta, eu sou um cardo desprezado,
A urze que se pisa sob os pés.
Sou, como tu, um riso desgraçado!

Mas a minha tortura inda é maior:
Não ser poeta assim como tu és
Para gritar num verso a minha Dor! ...

Florbela Espanca, in "Livro de Mágoas"
(Dedicado a um grande poeta)
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7. Eu
8. Horas Rubras
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10. Falo de Ti às Pedras das Estradas
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12. Alma a Sangrar
13. Mentiras
14. Frémito do Meu Corpo a Procurar-te
15. Diz-me, Amor, como Te Sou Querida
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17. O Teu Olhar
18. Realidade
19. A Nossa Casa
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