Na capela, perdida entre a folhagem,
O Cristo, lá no fundo, agonisava...
Oh! como intimamente se casava
Com minha dor a dor d'aquela imagem!

Filhos ambos do amor, igual miragem
Nos roçou pela fronte, que escaldava...
Igual traição, que o afecto mascarava,
Nos deu suplício ás mãos da vilanagem...

E agora, ali, em quanto da floresta
A sombra se infiltrava lenta e mesta,
Vencidos ambos, mártires do Fado,

Fitavamo-nos mudos — dor igual! —
Nem, dos dois, saberei dizer-vos qual
Mais palido, mais triste e mais cansado...

Antero de Quental, in "Sonetos"
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