A minha poesia e a minha vida fluÃram como um rio americano, como uma torrente de águas do Chile, nascidas na intimidade profunda das montanhas austrais e dirigindo sem cessar para uma saÃda marÃ...
... Quantas obras de arte... Já não cabem no mundo... Temos de as pendurar fora dos quartos... Quantos livros... Quantos livrecos... Quem será capaz de os ler?... Se fossem comestÃveis... Se numa...
...Havia ruas inteiras dedicadas ao ópio... Os fumadores deitavam-se sobre baixas tarimbas... Eram os verdadeiros lugares religiosos da Ãndia... Não tinham nenhum luxo, nem tapeçarias, nem coxins...
... Por todos os lados as estátuas de Buda, de Lorde Buda... As severas, verticais, carcomidas estátuas, com um dourado de resplendor animal, com uma dissolução como se o ar as desgastasse... Cre...
... A minha casa ficou entre os dois sectores... De um lado avançavam mouros e italianos... Do outro lado avançavam, retrocediam ou aguentavam-se os defensores de Madrid... Pelas paredes tinham ent...
... Diabo de homem, este Ãlvaro... Agora chama-se Ãlvaro de Silva... Vive em Nova Iorque... Passou quase toda a vida na selva nova-iorquina... Imagino-o a comer laranjas a horas insólitas, queiman...
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