Opinião

Ao lermos "De Profundis" podemos passar por uma fase de desilusão. Em que nos apercebemos de que o autor só tem um assunto em mente, assunto esse que é, por sua vez, imensamente doloroso, e, por vezes, dificíl de ler e entender. Nesse momento, em que compreendemos e sabemos já, que o livro só se vai desenvolver em torno daquele mesmo assunto é atenuada a curiosidade inicial que tantas vezes nos faz acabar um livro, até mesmo quando ele não está a ter interesse (que fique bem claro, não é o caso).
Existe por isso uma altura que se torna menos acessível continuar a ler este livro. Ficamos num estado de abstenção. Em que não custa continuar, nem custa parar. Quem o fizer, no entanto, terá a imensa recompensa de vir a conhecer a beleza que jaz em se ter na vida uma verdadeira dedicação. Beleza essa que é tão complicada de rechecer, quando ainda não foi vivida. Fica-se a saber como se sente quem algo adora, de todas as formas.
Ao longo da sua vida, é fabuloso como, depois de maltratado, ignorado, e completamente abusado, Oscar Wilde nunca põe em causa o seu amor. Ama tão completamente que em vez de culpar o causador do sofrimento infinito em que se encontra, acha, ao invés, nele, a razão de viver. Passa algumas fases de desespero, mas compreende cada vez mais aquilo que ele próprio é, através da forma que vai encontrando de justificar o que sente. É tão certo e verdadeiro, que parece errado, e se não se soubesse que esta carta tinha sido escrita da prisão onde se encontrava e do fundo de tudo aquilo que lhe restava como ser humano, nunca se poderia acreditar que este livro tinha nascido do amor. Seria tão mais próvavel, que tivesse brutado das ausências do mesmo.
É, realmente incrível como consegue um homem atingir um tão elevado grau de sentimento racional...

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Contracapa:

"De Profundis é uma longa carta escrita por Oscar Wilde na prisão de Reading ao seu amante Lord Alfred Douglas."
"Condenado num julgamento que desencadeou e sabia perdido, perseguido pelo escândalo, abandonado por amigos, Oscar Wilde revela a sua complexa personalidade."
"Nascido em Dublin em 1854 , Oscar Wilde morreu 46 anos depois no discreto Hôtel d'Alsace."

Excerto

"Folhas de louro murcham quando são colhidas por mãos idosas."
"A tua conduta conseguiu modificar a minha ração de pão e água. Tornaste o primeiro amargo e a segunda salobra. Duplicaste o sofrimento que devias ter compartilhado, intensificaste até à angústia a dor que devias ter aliviado."
"... os mundos construíram-se pelo Sofrimento, e há dor quando nasce uma criança ou uma estrela."
"Pois a vida da prisºao, com as suas restrições e privações, torna as pessoas rebeldes. O mais terrível de tudo isto é o facto de não despedaçar o coração - os corações foram feitos para serem despedaçados - , mas, sim, de o tornar em pedra."
"Todos os que querem uma máscara têm de usá-la."