Má Luz
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A maioria das nossas coisas morre antes de nós, disseram-nos adeus há algum tempo sem que nos déssemos conta disso.
Duas pessoas podem inclusive abraçar-se uma à outra, apertar as mãos com força, mas uma não consegue penetrar no inferno da outra, nem sequer compreendê-lo remotamente. É impossÃvel.
Descansar significa que ninguém me veja.
A verdadeira orfandade verifica-se quando saÃmos do foco e os olhos que seguiam os nossos movimentos se evaporam ou contraem ou simplesmente voam como diminutos globos que fugissem para céus de outros mundos.
O que é a vida de uma pessoa quando já ninguém a olha, à parte a vacuidade que vai e vem, entra e sai de casa, janta ou não janta, se contrai ou ri? Se toda a vida é afinal uma história, toda a história precisa de um leitor.
Nunca acreditei na tradicional metáfora que compara a vida com um rio que nos leva, antes me parece que se o tempo nos empurra o faz enquanto nos trespassa, nos desgasta, nos transforma de cima a baixo.
Costumamos pensar nos anos perdidos sempre em relação ao tempo que ficou para trás, mas o verdadeiramente terrÃvel são os anos perdidos por vir. Venha o que vier, virá mais pálido e mais fraco, se é que não nascerá já morto.
A vida dura enquanto alguém nos espera e o resto é já sobrevivência, embora sobreviver não deixe de ter também a sua piada e a sua beleza.
Perante a tragédia, nunca sabemos se é melhor o silêncio ou as palavras, abraçarmos alguém, oferecermos-lhe a nossa sanduÃche ou simplesmente deixarmo-lo sozinho.
