há no pensador uma tragédia limitada/ o diabo atira pelas frestas para acertar/ na verdade na mãe opressora no pai incalculável/ se alguma qualidade pode ser preferida/ se os sentidos do filho ex...

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o dote que se oferece no horror/ dessa cidade é mais uma manobra difícil/ das marés viradas em nossos pulsos/ tal o esforço da visão da névoa/ / sonhos e vibrações técnicas estão aí/ para ...

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Onde estará aquele velho álbum? A cena/ das fiandeiras sob as trombetas que o fechavam./ Os ancestrais esperam... Seria um mero encontro/ não houvesse a consciências das coisas deixadas para trá...

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O que se prende no tempo/ é do tempo a árvore crua um ídolo sem desejos/ e os órfãos feitos de um osso apenas/ / Entre duas crianças amestradas entre duas/ moléculas frondosas/ de quem tirei o...

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Envelhecem os anos, mas nunca os meses/ com seu crédito de imagens para quem morre/ ou vive. É o título de quem se ergue pelos dentes/ mais que o riso nesse colar de sonhos ao fim das tardes./ Aqu...

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Tenho um corpo a sentir o que é de todos,/ um espelho aonde não aparece tudo; nem a mão que/ vai ao sonho tornando menor o ultraje da criança/ dividida com fantasmas de adultos. Ali, só permanec...

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