No começo do amor, quando as cidades/ nos eram desconhecidas, de que nos serviria/ a certeza da morte se podíamos correr/ de ponta a ponta a veia eléctrica da noite/ e acabar na praia a comer morango...

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É o frio que nos tolhe ao domingo/ no Inverno, quando mais rareia/ a esperança. São certas fixações/ da consciência, coisas que andam/ pela casa à procura de um lugar/ / e entram clandestinas no poem...

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A manhã com as suas proibições/ na tua fala. A claridade estava a crescer/ numa cama que já se tinha atravessado no escuro/ como uma nave enfileirando para a guerra./ / Eu não tinha ficado para conhe...

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Ao fim da noite, no frio do táxi, pousas/ a cabeça no meu ombro - e assim entramos/ duma vez e inteiramente na nossa vida./ Lá fora, pelo contrário, tudo perde realidade;/ / há em toda a parte um sos...

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