Sozinha, olho para o teu corpo e sei como é dentro de mim que ele
    existe;
desde que nasceste compreendi que podiam apenas os meus braços
    acolher-te. Fico de novo presa
a este sofrimento. Sentia como chegava a sombra e com ela o que
    seria apenas
o teu espírito, perdido como as primeiras imagens que se
    desprendem agora
nesta manhã tranquila. Há-de a sua recordação ser talvez a mesma
que vinha com os sonhos ainda suspensos pelas mãos que se
    tomam
mais leves, iniciais. Poderia descer para mim este sangue; ele
    pertencia-me
como se a luz viesse apenas recolhê-lo. O resto era o que se não
    separava
da noite, dessas vestes que ficam caídas sobre o teu corpo
como se fossem a piedade; era tão pouco o que recebias. Ajudo-te
com o meu silêncio. Julgo que talvez nele chegue um pouco
    de calor
a que sozinho te poderias acolher. Assim repousas junto de mim
e principio a olhar-te. Que idade era a tua quando se uniram
as mãos? Espero há muito as palavras que traziam consigo
uma recordação que não podia existir na tua voz apagada;
    esqueço-a para que seja
nossa como um segredo. Agora encontramo-nos e já nada nos
    pertence. Estás
ferido; sei que são mais altas as pétalas no teu rosto. Por isso cuido
    delas.

Fernando Guimarães, in 'Antologia Poética'

1. Árvore
2. Post Coitum Animal Triste
3. Sussurro
4. Mater Dolorosa