O humor ilude-nos como uma faísca num campo escuro. A verve um tanto imoderada, uma corrupção do sentimento que se faz galhofa, um medo de ganhar nome de suspeita virilidade. Quem não troça é beato ou é eunuco.
A calma ou a agitação do nosso humor não depende tanto do que nos acontece de mais importante na vida, como da disposição cómoda ou desagradável das pequenas coisas que nos acontecem todos os dias.
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