Correspondência

por: Florbela Espanca
Portugal
8 Dez 1894 // 8 Dez 1930
Poetisa

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104 Citações

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Concordo com a sua ideia: um soneto em cada página. Não tinha pensado na questão do papel. As mulheres, e muito mais as poetisas, têm todas "têtes de linottes".
Tenho uma tão grande vontade de ver o livro pronto, que parece-me hei-de morrer antes disso.
Tenho dois livros: um de prosa, outro de versos, na gaveta, onde provavelmente ficarão todo o resto da minha vida, pois a minha incapacidade perante a vida prática é cada vez maior, e a minha triste qualidade de inadaptável é cada vez mais forte.
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Os meus amigos dizem-me que sou uma insuportável orgulhosa, e é à viva força que me arrancam da gaveta, para os lançar às feras, como eu costumo dizer, os meus versos que são um pouco de mim mesma, e agora a minha prosa que, a dar-lhes ouvidos, seria a oitava maravilha do mundo! Resignei-me de vez e, presentemente, estou decidida a enveredar pelo caminho da "escrevinhação", já que para outra coisa não me sinto apta neste mundo.
Sou talvez uma banal menina nervosa, ou uma simples "détraquée" que tem contas com a medicina (...) Talvez... Não temos então o direito de gritar a nossa dor, o nosso desespero, o nosso tédio, porquê? Eu não disse nada disto fosse a quem fosse; tudo isto eu gritei para mim só. Publiquei o meu livro para fazer a vontade a meu pai e a outras pessoas que me pediram a publicação dos versos que eu nunca pensei em divulgar...
Tenho sempre na cabeça armazenadas algumas dezenas de coisas para impingir aos outros com o rótulo de versos.
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Tenho pelos meus versos uma ternura especial; tenho feito deles alguma coisa mais que uma distracção ou um fútil motivo de vaidades.
Eu de tudo me aborreço, não te confessei já? Entusiasmo-me às vezes, mas dura pouco o entusiasmo; isto quanto a sensações e pensamentos, porque com os sentimentos é o contrário, infelizmente para mim.
Julguei gostar dum homem em toda a minha vida e afinal nem desse gostei porque o esqueci em menos tempo do que uma criança leva a esquecer uma boneca partida.
Que me elogiem ou me descomponham, para mim isso é-me por completo indiferente.
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