Ah, quem escreverá a história do que poderia ter sido? / Será essa, se alguém a escrever, / A verdadeira história da humanidade. / / O que há é só o mundo verdadeiro, não é nós, só o mund...

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Hinos aos deuses, não./ Os homens é que merecem/ Que se lhes cante a virtude./ Bichos que lavram no chão,/ Actuam como parecem,/ Sem um disfarce que os mude./ / Apenas se os deuses querem/ Ser hom...

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Eu menino às onze horas e trinta minutos/ a procurar o dia em que não te fale/ feito de resistências e ameaças — Este mundo/ compreende tanto no meio em que vive/ tanto no que devemos pensar./ ...

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Andamos nus, apenas revestidos/ Da música inocente dos sentidos./ / Como nuvens ou pássaros passamos/ Entre o arvoredo, sem tocar nos ramos./ / No entanto, em nós, o canto é quase mudo./ Nada ped...

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Razão não tenho para os homens amar/ Nem eles uma para amar-me têm;/ À sua vileza cego não sei estar/ E toda a vileza também eles vêem./ / Ódio em palavras, por saciar,/ Sabendo já que por t...

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Onde estás, oh Filósofo indefesso/ Pio sequaz da rígida Virtude,/ Tão terna a alheios, quanto a si severa?/ Com que mágoa, com que ira olharas hoje/ Desprezada dos homens, e esquecida/ Aquela â...

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