Ah, quem escreverá a história do que poderia ter sido? / Será essa, se alguém a escrever, / A verdadeira história da humanidade. / / O que há é só o mundo verdadeiro, não é nós, só o mundo; / O que n...
Fomos longe demais, para voltar/ Aos antigos canteiros onde há rosas./ Em nós, o ouvido, quase e, quase, o olhar/ Buscam nas cores vozes misteriosas.../ / Mas o mistério é flor da juventude./ Não rim...
Que renda fez a tarde no jardim,/ Que há cedros que parecem de enxoval?/ Como é difícil ver o natural/ Quando a hora não quer!/ Ah! não digas que não ao que os teus olhos/ Colham nos dias de irrealid...
Entre o que vejo de um campo e o que vejo de outro campo/ Passa um momento uma figura de homem./ Os seus passos vão com ele na mesma realidade,/ Mas eu reparo para ele e para eles, e são duas cousa...
Não é preciso que a realidade exista/ para acreditarmos nela. Na verdade,/ se não existir tudo é mais luminoso./ Mundo, evidência submissa e soberana./ / Pedro Mexia, in Duplo Império ...
Todas as teorias, todos os poemas/ Duram mais que esta flor./ Mas isso é como o nevoeiro, que é desagradável e húmido,/ E maior que esta flor.../ O tamanho, a duração não têm importância nenhuma.../ ...
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