O escritor organiza-se no seu texto como em sua casa. Comporta-se nos seus pensamentos como faz com os seus papéis, livros, lápis, tapetes, que leva de um quarto para o outro, produzindo uma certa desrodem. Para ele, tornam-se peças de mobiliário em que se acomoda, com gosto ou desprazer. Acaricia-os com delicadeza, serve-se deles, revira-os, muda-os de sítio, desfá-los. Quem já não tem nenhuma pátria, encontra no escrever a sua habitação. E aí produz, como outrora a família, desperdícios e lixo.

Mas já não dispõe de desvão e é-lhe muitíssimo difícil livrar-se da escória. Por isso, ao tirá-la da sua frente, corre o risco de acabar por encher com ela as suas páginas. A exigência de resistir à auto-compaixão inclui a exigência técnica de defrontar com extrema atenção o relaxamento da tensão intelectual e de eliminar tudo quanto tenda a fixar-se como uma crosta no trabalho, tudo o que decorre no vazio, o que talvez suscitasse, num estádio anterior, como palavriado, a calorosa atmosfera em que emerge, mas agora permanece bafiento e insípido. Por fim, já nem sequer é permitido ao escritor habitar nos seus escritos.

Theodore Adorno, in "Minima Moralia"

1. Nenhum Ser Feliz Pode Saber Que o é
2. O Vazio da Pressa e do Dinamismo
3. O Triunfo da Ignorância
4. Falar Sempre, Pensar Nunca
5. O Poder e o Conhecimento
6. Perpetuar o Silêncio
7. O Poder da Indústria Cultural
8. A Necessidade da Mentira
9. A Individualidade Não Se Deixa Representar
10. O Subjectivo é Objectivo, e o Objectivo é Subjectivo
11. A Precisão da Escrita não Faz o Bom Escritor
12. A Casa do Escritor